Это в вашем "аномально жарком" петрушином городке у вас эктив сошиал лайф, накачивание по 50 в "Воздухе", хипстерские пробежки с детскими мыльницами (тоже мне ломографы нашлись, гении фотографии), олдскульные бородки, чемоданчики и очки ботаник-стайл (урвать, урвать тряпку в "Борделе" и "Off-е"!). Да-да, у вас миллион друзей, все вас любят и ждут по спискам на скучные тусы. Ага. А я немодная и не у дел. И я в фонтаны не прыгаю.
3 недели уже прошло, а я даже не заметила. Сижу в тухлейшем городишке, где кроме адского количества дорогих торговых центров с отстойным шмотками, жрачки-общепита и кинотеатров, нет ничего. НИ-ЧЕ-ГО. Ну, памятник алкашу какому-то поставили. Под стать их быдлообществу.
Пью снотворное: бессонница; даже 6 часов спать не могу.
Мочки и игла = золотые гвоздики.
Может, съездим в Плес. Купаться, музей Левитана, ага. Развлечение экстра-класса.
Какой-то бомж упал с нашей крыши. Вор? Или он просто Карлссон в душе?
Сквозняком снесло с подоконника классный цветок в классном горшке. Горшок не выжил.
Факт, что у меня здесь не осталось людей, кроме родителей, уже давно не удивляет.
Еще неделя вроде бы.
А самое смешное: меня вроде бы должно тошнить. Мне должно невыносимо надоесть. Я должна заскулить. А мне похер. И похер этим строчкам в дневнике. Приятно осознавать, что это все равно никто не прочитает. Ну, может, Лена.